A menudo

A menudo nos da por creer que todo se nos vuelve en contra, que algo o alguien conspira contra nosotros y no hace más que ponernos piernas, haciéndonos la zancadilla, insultando a nuestra sosegada alegría o aniquilando nuestras sonrisas. Algo o alguien que nos despierta en mitad de la madrugada, en forma de gota de sudor que nos araña la sien, para despertarnos y que se nos haga imposible volvernos a dormir, repitiendo una y otra vez preguntas que creemos sin respuestas. Algo o alguien que nos relaja los ojos, nos atonta la mirada, nos contradice cada ilusión.

A menudo nos da por creer que ese algo o alguien está fuera. En la calle, esperando que nos despistemos con cualquier cosa, para asaltarnos al doblar la esquina, malgastando esas ilusiones. Con una brocha en una mano y en la otra un cubo de pintura gris para colorear cada calle por donde pasamos, cada flor que vemos, cada canción que oímos, cada mirada que nos busca.

A menudo pensamos que es algo o alguien.
Ojalá supiésemos que ese algo o alguien está única y exclusivamente dentro de nosotros, escondido, y a modo de despiste susurrándonos al oído que el enemigo está fuera, que le busquemos y le aniquilemos. Que las respuestas están fuera, que las busques. Y solo conseguimos desesperarnos buscando algo, que siempre ha estado dentro de nosotros mismos.